Não tem poesia, nem palavra difícil e nem construção sofisticada. O amor é simples como sorrir numa droga de fila. E não se sentir mais sozinho e nem esperando e nem desesperado e nem morrendo e nem com tanto medo.

— Tá fumando de novo?
— Eu nunca fumei.
— Se drogando? Bebendo?
— A única droga que eu uso, é…
— Eu?
— Se enxerga.
— Então porque tá rindo?
— Sua cara.
— Tô com cara de idiota?
— Quer que eu seja sincera, sincera?
— Como se você precisasse pedir permissão pra me fazer de otário.
— Eu gosto.
— De me provocar?
— Só pra te ver irritadinho.
— É bom?
— É lindo.
— Por quê?
— Porque seus lábios tremem e suas bochechas ficam vermelhas.
— Que estranho.
— Você é bem estranho mesmo.
— Então a gente combina.